DAVID COPPERFIELD EN MADRID: NOVIEMBRE DE 1998

En 1977 mis padres volvieron de Estados Unidos cargados de regalos maravillosos e historias extraordinarias. Un view-master 3D, un álbum de La Masa de Kirby y Stan Lee firmado por este último, pero con Lou Ferrigno en portada, un juego electrónico de bolsillo pre-Nintendo o un mapa de la Disneylandia original son sólo algunos de los tesoros que todavía conservo. La visita a los estudios de la Universal apoyada con una proyección en super-8 rodada por mi viejo que mostraba desde la colosal mandíbula de tres filas de dientes del famoso tiburón gigante mecánico a el puente de mando del Enterprise, el concierto de una Donna Summer en su mejor momento o una velada de magia en el César Palace de Las Vegas son tres de los relatos que recuerdo haber escuchado completamente fascinado.
Mi madre aseguraba que esa noche el joven mago, entre otros prodigios, había hecho desaparecer un elefante de colosales proporciones. El mago era David Copperfield.
Desde aquel entonces siempre quise ver en directo a este tipo y, aunque la magia de “grandes ilusiones” no es la clase de magia que más me gusta, cuando tuve noticia hace unos meses que Copperfield actuaría en nuestro país, no dudé un instante en desembolsar la barbaridad que costaba la entrada.
El macroespectáculo fue ante todo eso: un macroespectáculo. Todos las cosas buenas y malas de, por ejemplo, un macroconcierto, allí estaban. Las cosas buenas son la profesionalidad: el buen sonido, el ritmo medido perfectamente, todos los detalles en su sitio, el saber estar del artista, etc. El músico suele interpretar sus composiciones más célebres (el increíble vuelo sobre el escenario, las levitaciones, las desapariciones o la sensacional separación de su propio cuerpo en dos trozos independientes dotados de vida) intercaladas con otras de mucha menor valía (un par de cositas de elemental magia de cerca), pero ejecutando todas de manera efectiva. Y eso mismo hizo Copperfield.
Las cosas malas son abusar de la entrega de la masa para rellenar el tiempo con tonterías y racanear así el número de canciones -o trucos- que uno lleva preparadas. Y eso también lo hizo. Por ejemplo: la entrada del recinto se entregaba a cada uno de los espectadores ocho enigmáticas cartas para que en un momento dado el mago diese las correspondientes indicaciones y todo el mundo pudiese “sentir la magia en sus dedos”. Pues bien, considero aceptable que este elemental truco de magia automática se incluya como divertimento en un espectáculo de estas proporciones, pero la excesiva presentación, pre-presentación por un ayudante y posterior resolución me parecieron como las palmas que solicita al público un músico malo que intenta dotar de fuerza a una canción demasiado simple. El truco final con la participación del público previa una inagotable selección por el típico sistema circense del lanzamiento de pelotas hinchables gigantes fue también tan elemental como una versión alargadísima de “Johnny be good”.
Pese a todo, la presencia del mago sobre el escenario es bestial; su forma de moverse y su gusto en el vestir, descacharrantes; su sentido del humor, bastante mejor que lo que el terrible traductor hispano-norteamericano quería que creyésemos; sus trucos clásicos, impresionantes -entre los que, por supuesto, no incluyo esa chorrada de la desaparición de las trece personas- y debo reconocer que, en definitiva, me lo pasé como un enano.